... а взгляд задумчиво следит за дымом сигареты, лениво сплетающим кольца в ночном воздухе, губы обхватывают фильтр, сжимая сильнее, чем надо, неумело и как-то жалко... Украденная пачка лежит на подоконнике, в уголке, зажигалка рассеянно загорается и гаснет под движениями пальца по колесику. В комнате тихо настолько, что эту тишину можно резать пластами, и только у приоткрытого окна не так ощущается ее мрачная давящая тяжесть. Сигарета курится машинально, даже вкус ее почти не ощутим - все уходит в дым и пепел. Но даже так лучше, чем оглядываться назад, в темноту комнаты, где ничего нет - ни цвета, ни дыхания, и даже имя, медленно стекающее сейчас каплями крови по плечу - словно чужое и напоминает о себе лишь неприятным пощипыванием. В этой тишине приходят странные мысли, и бледные пальцы сильнее сжимаются на подоконнике, мнут сигарету, только чтобы не распахнуть раму окна, выталкивая в ночь легкое тело, или не взмахнуть тонким лезвием над запястьями, украшая их алой сетью...Может быть, просто осень? Осень... "Fomhar..." - выдыхают чуть теплые от дыма губы.
Во всем доме беззвучно - телекинетик как обычно занят учебой или сетью, Оракул - счетами, рыжего немца просто нет... а бледный юноша, похожий на призрак самого себя, молча закрывает окно, выкинув алую точку сигареты, и неслышно соскальзывает с подоконника, вливаясь в тишину, чтобы раствориться в ней, добраться до остывшей уже постели и уйти в привычный сон, без сновидений, обнимая себя в иллюзии тепла и видя во сне - день и весну...